Livros Não Podem Falar

Ontem abri a cadeia de minha boca,
despertando o meu latente existir.
Ninguém ouviu, ninguém sofreu
apenas a seca página branca,
rabiscada por minhas verdades,
umidecida por minhas lembranças.

Livros são criminosos,
algemados ao braço alheio
como forma de penalidade
como forma de expressão,
esmigalhando sua mente louco de vontade,
lhe dando asas para a tentação.

Podem servir como grandioso escape,
mas também servem como o trovão
que surge da mistura do tudo com o nada
rasgando o ar a sua volta
e esquentando o chão em contramão.

No magnífico mundo das palavras,
coexistente nas entranhas do tempo e do viver,
não existe pior crime do que o dizer da verdade,
o sussurro confidenciado sem exatidão
soprado lentamente, com dor e sangue pelas mãos.

Aquele de soltar ao vento
no limite do extremo momento
a palavra perdida dentro do coração de seu pai,
que viajou por mares distantes
enfrentando tempestades robustas
para encontrar um feliz e único triste fim,
o gelado do branco filial,
a quem cedeu um pedaço de seu coração,
um pedaço de seu perdão
e o inteiro viver de sua fragmentada alma.

Douglas Ibanez