Está tudo tão perto do chão, caindo em pequenos flocos dançantes pelo ar congelante aqui do lado de fora. E ao mesmo tempo que eu procuro palavras para descrever o que é voar de verdade, sopro apenas fumaça no que continua quieto.
Eu não entendo muito bem - tento segurar cada letra com dedos que transpassam seu haver de cordas cheias de calor. Pulsante. O mornaço me queima e meus lábios já estão rachados há um tempo, com o vento que acaricia meu rosto - uma metade azul e a outra sangrando, sem saber porquê, como ou quando o tempo virou.
Mas a cidade é grande e eu estou acostumado a trocar de roupas a cada nova estação no pôr - nascer - do sol. Caso eu não esteja... estarei mesmo assim.
Douglas Ibanez
(4.3.2017 - 1h07)
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